Céu

Entre carneirinhos, elefantes, cabelos de anjos, lá estava ela, a bruxa, pesada, cinzenta, sinistra. Montada na vassoura pairando justo sobre uma favela. Depois, na tevê: barracos desabando, não se sabe quantos desabrigados, fome e frio.

Sobre o céu, havia muitas histórias. Por exemplo, os índios. Contavam sobre como o céu ia cair e algum guerreiro conseguiu, com artes ancestrais e mirabolantes, mantê-lo de pé. Mas a melhor história de céu é que as pessoas – as boas, claro – depois que morrem vão para lá. Há céu para todos: céu de cachorro, céu dos passarinhos.

Cachorro e passarinho precisam ser bons para ir para o céu? E árvore? No céu sempre tem árvore. Árvore vai direto para o céu. Árvore é boa ou má? Ou precisa ser santo para ir para o céu? Ou precisa ser árvore?

As coisas eram ocas. Ocas e porosas. Viver é perigoso? E pensar? A vida às vezes tem um insuportável cheiro de feijão. O existir, uma peneira velha. Oca. E porosa. Escorrendo pensamentos inúteis por todos os lados.

Faça-se a luz. E o céu se fez.

Na pintura, começa-se um quadro pelo céu.
E se o quadro não tiver céu?
E se a gente não tiver céu?
E se o céu não tiver céu?
E se não tiver céu?